SOPA COM SABOR DE SAUDADE

Pelo celular, minha irmã ditou, lá do hospital, a última receita.

Minha mãe tinha pedido uma sopa.

Era pouco mais de meio-dia; 17 de abril de 2016.

Naquele dia, minha mãe completava 76 dias de sofrimento, proveniente de uma queda. 

Já se alimentava mal havia bastante tempo. O que ela pedia, eu fazia e levava para o hospital. 

O pedido do dia: uma sopa de tomate. 

Duas xícaras (chá) de feijão recém-cozido, temperado, e em fogo baixo. A esse feijão acrescentei um tomate madurinho partido em cruz e deixei cozinhar.

O tomate amoleceu, desliguei o fogo e levei o conteúdo para o liquidificador. Depois de bater por um minutinho, coei e despejei, na mesma panela, e levei, novamente, ao fogo. 

Acrescentei três punhadinhos de macarrão de sopa, aquele de argolinhas. Mexi, enquanto observava se a água seria suficiente para resultar numa sopa nem rala, nem espessa demais... Pus mais água. Pus mais sal. Pouco antes de desligar, cortei  o equivalente a duas colheres (sopa, rasa) de cebola batidinha (não muito fina), e juntei à sopa. Não deixei cozinhar muito e desliguei. 

Não era pra acrescentar carne.

Experimentei o sal e pus mais uma pitadinha. Minha irmã tinha ditado a receita e desligado. Em seguida, passou mensagem. E escreveu, em caixa-alta: PÕE SAL!

Era minha mãe reforçando que queria sentir o gosto do sal...

Às 15 horas, meu pai e eu chegaríamos ao hospital e ela comeria duas colheradas, na marra, e viraria o rosto pro lado, como a dizer: "Você não fez do jeito que pedi!"

Tadinha! Estava sem paladar...

Só que não fomos! Um acontecimento inesperado nos tirou do rumo...

Por volta de meio-dia e meia, chegaram quatro homens, quatro assaltantes, e levaram, da minha casa, objetos do nosso conforto e lazer; o nosso sossego; e a oportunidade de passar a última tarde da vida da minha mãe ao lado dela.

Porque ela faleceu nesse mesmo dia, faltando dois minutos pra meia-noite...

Meu pai e eu não fomos, portanto, passar a tarde ao lado da minha mãe.

Minha filha levou a sopa, mas minha mãe nem a experimentou, porque demorou pra chegar. E ela havia piorado muito!

Tive o privilégio de contar com a minha mãe por 65 anos, 3 meses e 24 dias da minha vida. Com ela, aprendi a ser quem sou. Tinha que ser de ensinamento a sua última comunicação (indireta) comigo. Sem fôlego, deve ter demorado uns dez minutos pra ditar a receita que minha irmã me passou.

Ela adorava cozinhar!

Tinha um cheiro convidativo e um sabor especial a comida que minha mãe fazia!

Quando eu estiver triste de não ter jeito, vou pra cozinha fazer algum prato que aprendi com ela, e vou sentir o alento da presença marcante dela na minha vida.

DINDINS DE AMENDOIM

Torrei meio quilo de amendoim, no forno, a 180 graus, por oito minutos. Esperei esfriar, esfreguei para soltar as casquinhas e fui para a área externa para ficar mais fácil me livrar delas. Coloquei os amendoins numa peneira e, enquanto os jogava levemente para cima, o vento se encarregava de levar as indesejadas casquinhas.... Os amendoins ficaram limpinhos. Coloquei-os no copo do liquidificador e reservei...

Numa panelinha, coloquei dois copos de leite e três colheres (sopa) de maisena, bem dissolvida nesse leite. Liguei o fogo e mexi o tempo todo para não empelotar. Assim que endureceu, mexi mais um pouquinho e acrescentei mais um copo de leite antes de desligar o fogo. Despejei o conteúdo no liquidificador. E deixei bater por três minutos.

Com a ajuda de uma jarra, acrescentei, aos poucos, mais um litro de leite (fui misturando e dividindo o líquido entre o copo do liquidificador e a jarra); o conteúdo de uma lata de leite condensado e três xícaras (chá) de açúcar. E deixei bater mais para dissolver o açúcar. Ficou pronto o conteúdo delicioso dos saquinhos que abri, enchi (com a ajuda de um funil) e amarrei, antes de pôr no freezer. Deu 33 dindins.

O bom é que nem todos gostam de amendoins... Só uma norinha que é fã...

Em 84, já no início do mês de dezembro, nas minhas atribulações entre trabalho e casa, já morando na chácara, subia pela estrada e via, a minha direita, uma plantação com folhas de um verde-claro diferente dos cultivares que conhecia; mais intenso e bem brilhante... Quando voltava, observava aquele tapete maravilhoso, à esquerda, e ficava encucada, tentando adivinhar o que estava crescendo ali...

No dia que me lembrei de perguntar, ouvi que era surpresa.

Já de férias, teve um dia que meu pai me pediu para levá-lo de carro até a porteira (naquele tempo, tinha uma porteira na entrada da chácara) e eu fui e tive mesmo a minha surpresa que foi enorme:

- Você não disse que tinha muita vontade de ver uma plantação de amendoins? Pois taí!

Que coisa linda! A natureza é a mãe da criatividade! Aqueles pequenos arbustos carregadinhos daquelas caixinhas (muito metidas a besta!) bem torneadinhas me deixaram impactada!

Pois meu pai, com a ajuda de um peão, deu-se ao trabalho de cultivar uma roça de um alqueire de pés de amendoim, para me ver ter aquele momento sublime.

Pena que não fotografei!

Mas busquei uma foto no Google (https://www.google.com.br/search?q=planta=plantacao+de+amendoim) e posto aqui para ilustrar.

Essa pessoa boníssima e feliz - que Deus me presenteou como pai - sabe que o segredo da felicidade consiste em doar-se... Foi o que fez ao longo da sua vida que está perto de marcar 90 anos. Confessou-me que se sentiu muito gratificado vendo a minha alegria. E os olhinhos do meu pai brilharam quando me disse:

- Meu pai também plantou um punhadinho de pés de amendoim pra mim, quando eu era pequeno! A terrinha dele era só um pedacinho; não dava mesmo pra plantar muito...


NOVIDADE:

Minha mais nova ferramenta para encher saquinho de dindin. Finalmente! Uma maravilha! Agora, meu trabalho de avó paparicadora de netos devoradores de dindin ficou mais fácil. 

JILÓ NO AZEITE

O poema Amanhã, escrito pela poetisa Rosana Fleury, verseja sobre o mutável:

“Amanhã é outra história.

Amanhã é outro dia.

O descortinar é diferente.

[...]

É outro dia

Outra decisão

Outras palavras

E não foi tudo em vão

[...]”

O poema se encontra à página 76 do livro Não cortem meus cabelos, publicado em 2008.

Assim é a minha relação com o jiló.

Num belo dia, num descortinar diferente, em uma viagem para Barra do Garças, há uns bons vinte anos, experimentei jiló, numa churrascaria de beira de estrada.

Como escreveu a poeta:

“E não foi tudo em vão”

Porque fiquei tomada de amores pelo jiló.

Pode ser do jeito que vier!

É comigo mesma!

Em conserva.

Na salada, ralado, com cebola.

Refogado.

Omelete de jiló.

No azeite...

O da foto assim verdinho, tem sido meu caso atual: no azeite.

Na hora da refeição, o toque especial, o afago que o paladar espera encontrar, vem nele, no danadinho amargo do jiló.

Cortei doze jilós em rodelas mais largas. Pus em uma panela com água e uma pitada de sal e levei ao fogo. Quando ferveu, marquei três minutinhos. Desliguei o fogo, escorri a água e coloquei as rodelinhas de jiló numa bacia onde havia preparado água e gelo. Taí o segredo de manter assim verde o verde do jiló...

Num vidro de boca um pouco larga, pus meia xícara de azeite, uma colher (café, bem rasinha) de sal, uma colher (sopa, rasa) de açúcar, uma pitadinha de pimenta-do-reino, cebola ralada, gergelim preto (o da foto ficou sem, porque o meu acabou!) e cebolinha verde. Mexi com uma colher e, em seguida, coloquei sobre essa mistura as rodelas de jiló que ferventei antes. Quem gosta de vinagre, pode acrescentar duas colheres (sopa).

Fechei o vidro e dei uma balançadinha leve.

Pronto!

Taí uma delícia que pode acompanhar, fazendo gracejos, um bocado de arroz, um ovo frito e um bife ao ponto...

E que venha o amanhã! 

PÃO-DE-FORMA DE FARINHA INTEGRAL

Descasquei e cozinhei, só em água, duas batatas-doce, calculando que, depois de cozidas, eu teria duas xícaras (chá) de massa. Sobrou água e usei 100 ml dela, ainda bem morna, no liquidificador com a batata cozida, mais um ovo, duas colheres (sopa) de azeite, uma pitadinha de sal e uma colher (sopa) de açúcar mascavo. Deixei bater bastante. Acrescentei duas colheres de fécula de batata e duas colheres (sopa, rasa) de fermento de padaria. E tornei a ligar o liquidificador para bater só mais um pouco.

Despejei sobre três xícaras de farinha de trigo integral e mexi, com uma colher de pau. Distribuí a massa em duas formas pequenas de pão-de-forma que untei, anteriormente, com margarina, e polvilhei com farinha de trigo integral.

Embalei cada forma com um saquinho plástico para acelerar o processo de descanso e crescimento da massa. Com o calor que rola no ar, em vinte minutinhos já tinha dobrado de tamanho. Com o forno pré-aquecido a duzentos graus, levei para assar e, rapidinho, ficou supimpa.

Não tem erro. Saborosésimo não fica! Mas, acompanhado, fica uma beleza! Pode ser de uma geleia, ou de requeijão cremoso, ou de queijo, ou um belo de um ovo frito...

O importante é que o danadinho fica macio, cheio de fibras e é saudável. Periga comer além do combinado. Carece de tomar tento!

Até gente costuma ser um tiquinho insossa quando está sozinha... Mas, se fica perto de alguém que valha a pena, a aura brilha, os olhos brilham, a luz fica mais potente, o ar fica mais leve...

Ô vidinha mais ou menos!

Mais pra mais porção de coisa boa!

Menos para o que ela própria se encarrega de deletar!

DÉCIMA DICA

Todo ano sou presenteada com quantidade enorme de tamarindos. Vêm da casa de um moço bonito, amigo do meu filho mais velho, que é pessoa querida de toda a família. Isso tem acontecido por mais de vinte anos.

Quando recebo a prenda, parto para a ação de preparar logo toda a produção de polpa. Sei que, se guardar, o fruto resseca muito e dá carunchos. Desenvolvi, então, uma prática prática de fazer a polpa para congelar e utilizar a meu bel prazer. Para ter, bem à mão, sempre que me der na telha, o gostoso deleite de saborear suco geladinho de tamarindos.

Que me perdoem meus antepassados que descascavam o fruto e retiravam a massa, fazendo bolas enormes que guardavam e utilizavam em sucos. Muitas vezes, inesperadamente, fora de época, era mimada em casa de tios que me serviam o suco maravilhoso. Gratas lembranças! Minhas reverências a eles que tinham tempo...

Sou de uma época que o tempo é mesquinho e não tem dado nem pro gasto!

Daí, minha técnica resultante dessa pressa: lavei, por duas vezes, com água de torneira, uma quantidade de tamarindos que encheu uma jarra apropriada para acondicionar suco. Tornei a lavar, por mais duas vezes, com água filtrada, os mesmos tamarindos. Depois de escorrer a última água, enchi a jarra com água filtrada e pus, sobre os frutos, um pratinho de sobremesa que teve a função de obrigar todos os frutos a ficarem imersos...

Dei um tempo bom para amolecer a polpa. Mais de quatro horas.

Retirei o pratinho e amassei, com a minha mão, os frutos que, amolecidos, deixam soltar as cascas e as sementes. Daí, peneirei para separar e descartar cascas e sementes e resultou a polpa que acondicionei em saquinhos de plástico, daqueles que usamos para fazer os deliciosos dindins...

XERÉM

Na minha casa, sempre nos reuníamos, com gosto, em volta de uma panela de canjica doce. Terminava aí meu conhecimento de como utilizar a canjica; tanto a do milho branco, como a do amarelo. Pois a canjiquinha – o mesmo milho amarelo da canjica processado em tamanho menor - tem uma vantagem cativante: pode ser doce ou agregada a ingredientes variados, sendo servida salgada. Que delícia!

Na escola pública onde lecionava, em dia de canjiquinha, até o brilho dos olhos dos alunos parecia refletir mais alegria. Foi onde conheci o prato que destaco hoje.

Normalmente, os professores não tinham o direito de lanchar, mas, se o cardápio oferecia o tal prato, o grupo participava comprando ingredientes e a merendeira aumentava a quantidade para que nós também nos deliciássemos.

Faço com carne de sol; ou com frango em pedaços e milho verde refogado à parte e incorporado ao prato, na hora de servir; ou com músculo, que também cozinho à parte; ou com carne moída... Mas o meu predileto é do jeito que me foi apresentada, no ano de 76; com frango. Também é conhecido como xerém.

Um pacote de canjiquinha de meio quilo e um frango caipira inteiro são os ingredientes básicos para este prato.

A primeira, inicialmente, foi lavada e deixada com água suficiente para cobri-la, com o objetivo de facilitar o cozimento após ficar de molho. Tive o cuidado de utilizar água quente, bem quente, para acelerar o processo. E reservei.

O frango picado recebeu o suco de dois limões e, depois de ter mexido, para uniformizar o líquido nos pedaços, fervi água e despejei sobre para uma boa escaldada. Temperei com uma colher (sopa) do meu tempero e reservei também.

Em uma panela de pressão, pus a canjiquinha e água suficiente para cobri-la, mais o equivalente à medida de dois dedos acima e liguei o fogo.    

Depois, acendi a chama mais alta do meu fogão e parti para o preparo do frango, numa panela bem grande, com um copo de óleo. Panela grande, pois, vai chegar a hora de juntar a canjiquinha e o frango. Quando o óleo esquentou bem, distribuí um terço dos pedaços e esperei fritar de um lado para virar cada pedaço e fritar do outro lado. Retirei a primeira leva frita e reservei e fiz o mesmo procedimento, mais duas vezes, com os outros pedaços, até ver todos fritos. Despejei o óleo da fritura em embalagem apropriada para utilizar quando for fazer sabão líquido. Voltei a panela para o fogo, pus meia xícara (chá) de óleo para esquentar e uma cebola ralada que esperei ficar da cor da borra de café. Aí, refoguei os pedaços de frango, acrescentei uma colher (sopa, rasa ) de açafrão; um tablete de caldo de galinha Knorr; uma colher (sopa, rasa) de açúcar; uma colher (sobremesa, rasa) de pimenta-do-reino e mexi para espalhar o tempero. Assim que percebi que estava bem incorporado, acrescentei dois litros de água que fervia em caneca, sob chama ao lado. E deixei cozinhar em fogo normal.

Não escutar o barulho da cidade é o maior bem que a vida na roça me proporciona. Tem dia que passarinho me incomoda. Gosto de ouvir meus pensamentos. Quando estou envolvida com um prato que me traz gratas lembranças, como é o caso deste de hoje, gosto de revisitar as agradáveis lembranças das companhias com quem compartilhei muito tempo bom na minha vida profissional. Sáo tantos e muitos os amigos e conhecidos que tomaram rumos diferentes, mas vivem na minha lembrança...

Também cortei, refoguei o milho de oito espigas e preparei um cozido de milho verde, bem novinho, que reservei. A receita está no blog.

Logo, logo, a canjiquinha ficou no ponto de ser misturada ao frango. Assim que o frango amoleceu bem e quase secou o caldo, despejei a canjiquinha sobre o frango, acrescentei mais água e experimentei o ponto certo do sal. Mexendo sempre, com cuidado para não deixar agarrar ao fundo, mas permitindo que carne e osso fiquem desgarrados sem uniformidade, experimentei muitas vezes para sentir se incorporou sabor. Acrescentei, então, o milho verde refogado e desliguei o fogo, considerando o prato pronto. Não costumo pôr cebolinha e salsinha no xerém. Sirvo separadamente. Quem gosta, serve-se à vontade.

Nesta vida, há momentos marcantes que merecem reverência. Somos privilegiados quando saboreamos pratos assim como o xerém, sentindo o afago das imagens doces dos momentos vividos na companhia de gente do bem que fazia, em Taguatinga, a mágica da educação prevalecer na garantia de melhor futuro para muitos.

Uma gostosura reviver lembranças com sabores...

Tá servido?

BOBOZÃO

Cora Coralina escreveu, com o título Meu epitáfio, um poema que começa assim: 

"Morta... serei árvore/serei tronco/serei fronde...".

Compreensível a fixação em pensar na morte e na pretensão de um depois. 

Quem de nós se furta a querer ser lembrado? 

Todos pretendemos um bom papel nesta última cena, quando fecharem as cortinas.

Também quero ser lembrada.

Pelas delícias que compartilhamos à mesa, nas nossas circunstâncias de vida familiar.

Enquanto houver vida em mim, quero ser tronco, ser fronde, sabor, energia e criatividade...

Este o meu motivo de inventar variações nas receitas de praxe. Domingo, em vez de fazer bobó de camarão, ousei e saiu um bobozão.

Numa panela de pressão, coloquei água suficiente para cobrir um quilo de pedaços de mandioca. Acrescentei uma colher (sopa, rasa) de açafrão, outra do meu tempero e outra de açúcar.

Enquanto a mandioca cozinhava, fritei, na minha frigideira Wok,  pedaços de peixe (gosto de filé de tilápia Copacol - 400gr.) que temperei, anteriormente, com uma colher (sopa, rasa) do meu tempero e o suco de um limão cravo. Antes de levar à frigideira para fritar, passei os pedaços de peixe pela farinha de trigo.

Reservei os pedaços de tilápia fritos, lavei a Wok e levei-a, novamente, ao fogo. Pus  para fritar, em duas colheres (sopa) de manteiga, uma cebola grande batidinha e, em seguida, os camarões (um quilo), anteriormente descascados, lavados e temperados com suco de dois limões e uma colher (sopa, rasa) de caldo de peixe. Para não criar caldo e, em vez de fritar, arriscar que os camarões endureçam, acrescentei uma colher (sopa, rasa) de farinha de trigo e mexi, levemente. Esperei dois minutinhos e mexi. Mais um minutinho, mexi, novamente, e desliguei o fogo.

A mandioca cozida foi levada ao liquidificador, com o líquido do cozimento, em três vezes (para não sobrecarregar o motor do aparelho) e, processada, foi jogada sobre os camarões (hora de tornar a ligar o fogo). Os pedaços de peixe frito foram picados, de maneira irregular, e acrescentados à mistura na frigideira.

Assim que ferveu, mexi, levemente, acrescentei um copo de água e experimentei o tempero. Ferveu, novamente. Pus o leite de coco de um vidrinho de 200 ml, e um copo de água e fui mexendo e experimentando.

Chamei o prato de bobozão pelo tanto que rendeu e agradou. Momentos de prazer, em boas companhias, marcam e reforçam o que a poeta eternizou no poema citado, nos seus versos finais:

"Não morre aquele/ que deixou na terra/a melodia de seu cântico/na música de seus versos."

Bom proveito, enquanto ecoam os sons festivos e cheios de vida dos sinos das nossas aldeias!